Una de las cosas que me ha venido a alegrar , las últimas semanas, ha sido el que he descubierto al que ahora es mi nuevo máximo ídolo :

Jorge Luís Borges, un autentico genio, sus muy profundos planteamientos filosóficos, su gran sentido de la metáfora, la asombrosa capacidad creadora de su imaginación, su gran erudición en una basta gama de temas, su asombrosa facilidad de expresión, me han cautivado.

En Borges he encontrado varios de los temas que siempre me han fascinado (algunos de los cuales he tratado en este blog un pequeño reflejo de mi cabeza) por ejemplo diversas fantasías con el tiempo, en su cuento La otra muerte, trata el tema de Dios cambiando el pasado, en El milagro secreto nos habla de un judío al que le es concedido el don de que el tiempo se detenga a unos minutos de su muerte, mientras el tiempo se detiene le es concedido un año para poder el judío,terminar su obra; el eterno retorno (al que abate en su ensayo La teoría de los ciclos ) es abordado en cuentos como el tema del traidor y el héroe, los teólogos, el inmortal, la biblioteca infinita,etc.
La posibilidad de que todo lo que nos rodea no exista, de que todo no sea más que un sueño, El golem, el idealismo, la memoria, la alquimia, los laberintos y los espejos, el infinito, Dios, las matemáticas son unos cuantos de los temas que maneja Borges siempre con maestría, incluso el sentido del humor de Borges me parece uno de los mejores, así en el cuento Abenjacán el bojari, muerto en su laberinto ,no puedo evitar sonreír al leer

Unwin había publicado un estudio sobre el teorema que Fermat no escribió al margen de una página de Diofanto

( x) yo siempre he pensado que Fermat nunca escribio la demostración de aquel teorema ya vi que no soy el unico,
En fin luego le sigo mientras les dejo este poema

Amanacer (Jorge Luis Borges)
En la honda noche universal
que apensa contradicen los faroles
una racha perdida
ha ofendido las calles taciturnas
como presentimiento tembloroso
del amanecer horrible que ronda
los arrabales desmantelados del mundo.
Curioso de la sombra
y acobardado por la amenaza del alba
reviví la tremenda conjetura
de Schopenhauer y de Berkeley
que declara que el mundo
es una actividad de la mente,
un sueño de las almas,
sin base ni propósito ni volumen.
Y ya que las ideas
no son eternas como el mármol
sino inmortales como un bosque o un río,
la doctrina anterior
asumió otra forma en el alba
y la superstición de esa hora
cuando la luz como una enredadera
va a implicar las paredes de la sombra,
doblegó mi razón
y trazó el capricho siguiente:
si están ajenas de sustancia las cosas
y si esta numerosa Buenos Aires
no es más que un sueño
que erigen en compartida magia las almas,
hay un instante
en que peligra desaforadamente su ser
y es el instante estremecido del alba,
cuando son pocos los que sueñan el mundo
y sólo algunos trasnochadores conservan,
cenicienta y apenas bosquejada,
la imagen de las calles
que definirán después con los otros.
¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida
corre peligro de quebranto
hora en que le sería fácil a Dios
matar del todo Su obra!

Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
La luz discurre inventando sucios colores
y con algún remordimiento
de mi complicidad en el resurgimiento del día
solicito mi casa,
atónita y glacial en la luz blanca,
mientras un pájaro de tiene mi silencio
y la noche gastada
se ha quedado en los ojos de los ciegos.