5 momentos en los que Hora de aventura se puso filosófico 3.- Olvidaste tus flotadores

“No he conocido un solo hombre de genio que no haya tenido que pagar, en sufrimiento o un defecto físico o espiritual, lo que los dioses le habían concedido”

-Max Beerbohm-

“Todo hombre de genio ve el mundo desde un angulo diferente al de los demás,y en ello estriba su tragedia”

-Havelock Ellis-

“El arte es un amante celosa, y si un hombre tiene genio para la pintura, la poesía, la música, la arquitectura o la filosofía, será un mal marido y un mal proveedor”

-Ralph Waldo Emerson-

“Todos los grandes genios tienen algún rasgo de locura”

-Seneca-

" La "M-L-T" (Magia - Locura - Tristeza) Está en todos los usuarios mágicos, suelo salir con varios de ellos.Todos demuestran varios grados de magia, locura y tristeza, estudiar estos síntomas me llevará a entender sus causas fundamentales , y luego controlar las fuerzas que tienen bajo control a Simon."

Betty Groof

Your forgot your floaties

Temporarada 6 episodio 38 escritura e historyboard por Jesse Moynihan

Betty en su intento por salvar a Simon estudia la naturaleza fundamental de la magia y encuentra que todos los usuarios mágicos comparten la triada  de la tristeza, la locura y la magia, lamentablemente no tiene éxito y en el propósito acaba absorbiendo la magia, tristeza  y locuras del hombre mágico.

En primer lugar tenemos una metáfora que aplica a nuestro mundo , solo tenemos que sustituir la magia por el genio , ya a finales del siglo XIX el antropólogo Cesar Lombroso en su libro Genio y locura planteo el don artístico como una forma de desequilibrio mental, aunque  bien no sea cierto que para lograr las altas cimas de la creación artística sea necesario sufrir desequilibrios a lo largo de la historia podemos encontrar  multiples ejemplos de hombres de genio que  tuvieron que pagar con sufrimiento sus dones. Tenemos a los poetas ciegos a Homero  , a Milton, o a  Borges que cuando fue nombrado director de la biblioteca Nacional escribió “el poema de los dones” 

Nadie rebaje a lágrima o reproche 

esta declaración de la maestría 

de Dios, que con magnífica ironía 

me dio a la vez los libros y la noche. 

De esta ciudad de libros hizo dueños 

a unos ojos sin luz, que sólo pueden 

leer en las bibliotecas de los sueños 

los insensatos párrafos que ceden 

(fragmento del poema de los dones)

Tenemos a Swift , autor de los viajes de Gulliver, novela cuyo protagonista enloquece por contemplar tan de cerca los defectos de la naturaleza humana,Swift sufrio depresión en la adolescencia y más tarde trastorno obsesivo compulsivo. Era higiénico hasta un grado extraordinario para el siglo XVIII, "cuando se lavaba la ropa pero raramente el cuerpo ". Era puntual y de hábitos monótonos, hacía listas y contaba sus pasos cuando caminaba. Se ejercitaba obsesivamente y caminaba entre seis y dieciséis kilómetros por día. Vivía pendiente del reloj. En sus cenas, nadie podía hablar más de un minuto por vez, incluido él

Los viajes de Gulliver se publicó en 1726 y tuvo un éxito inmediato. Swift pasó a ser famoso pero miserable. Deseaba la muerte. Sus biógrafos mencionan que padecía alucinaciones. Horrorizado por la senilidad, en una carta de 1735 a su amigo Alexander Pope le confiesa que su "memoria lo está abandonando rápidamente". Un año más tarde todas sus facultades habían decaído y sus pasiones estaban fueran de control, lo que lo convertía en "un tormento para sí mismo y para todos los que lo rodeaban".

Se hizo más grosero y maltrataba a las mujeres, signos característicos de demencia frontal o enfermedad de Pick. Pero a pesar de sus penurias físicas y mentales, su pico creativo fue tardío: gran parte de su obra se conoció después de que cumplió 50 años, incluyendo sus poemas escatológicos, lo que permite preguntarse si su originalidad fue un subproducto de la demencia.

Borges nos habla de los ultmos momentos de Swift en  su libro otras inquisiciones

En uno de los años que duró la larga agonía de Swift y que acaso fueron para él un solo instante insoportable, una forma de la eternidad del infierno. De inteligencia glacial y de odio glacial había vivido Swift, pero siempre lo fascinó la idiotez (como fascinaría a Flaubert), tal vez porque sabía que en el confín la locura estaba esperándolo. En la tercera parte de Gulliver imaginó con minucioso aborrecimiento una estirpe de hombres decrépitos e inmortales, entregados a débiles apetitos que no pueden satisfacer, incapaces de conversar con sus semejantes, porque el curso del tiempo ha modificado el lenguaje, y de leer, porque la memoria no les alcanza de un renglón a otro. Cabe sospechar que Swift imaginó este horror porque lo temía, o acaso para conjurarlo mágicamente. En 1717 había dicho a Young, el de los Night Thoughts: «Soy como ese árbol; empezaré a morir por la copa». Más que en la sucesión de sus días, Swift perdura para nosotros en unas pocas frases terribles. Este carácter sentencioso y sombrío se extiende a veces a lo dicho sobre él, como si quienes lo juzgaran no quisieran ser menos. «Pensar en él es como pensar en la ruina de un gran imperio» ha escrito Thackeray. 

La sordera, el vértigo, el temor de la locura y finalmente la idiotez, agravaron y fueron profundizando la melancolía de Swift. Empezó a perder la memoria. No quería usar anteojos, no podía leer y ya era incapaz de escribir. Suplicaba todos los días a Dios que le enviara la muerte. Y una tarde, viejo y loco y ya moribundo, le oyeron repetir, no sabemos si con resignación, con desesperación, o como quien se afirma y se ancla en su íntima esencia invulnerable: Soy lo que soy, soy lo que soy.

Tambien tenemos a Poe que sufrio epilepsia ,alcoholismo y murió en circustancias extrañas en las calles de Baltimore, tenemos a Leibinz el ultimo genio gran genio universal quien murio oscuramente y   a cuyo funeral solo asistió su secretario;  a  Dostoievski que debió enfrentar sus problemas con el juego, precariedades económicas, ataques epilépticos,y a quien solo un brusco giro del destino salvo del patíbulo a cambio de 5 años de trabajo forzado en Siberia, entre el lodo, los piojos y la mugre, pero que llego a conocer la naturaleza del alma humana como ningún otro hombre y cuya escritura es tensa  y llena de eventos que comienzan súbitamente sin explicación alguna, como un ataque de epilepsia; tenemos a Stephen Hawking cuya enfermedad ha paralizado su cuerpo casi por completo pero no impide que su mente se eleve a las inmensidades del cosmos a los confines del nacimiento y la muerte del universo o al interior de los agujeros negros. 

Tenemos  a los 3 personajes de los que habla Stefan Zweig en su libro "mi lucha contra el demonio"  Friedrich Hölderlin, un gran poeta maldito, que acabó sus días en el manicomio; Heinrich von Kleist, un escritor sin fortuna, que acabó suicidándose con 34 años tras buscar, con sus obras maestras, un éxito que se le negó; y Nietzsche, el filósofo que pregonaba que Dios había muerto creando así una futura revolución filosófica, y que también acabó sus días recluido por una enfermedad nerviosa en una casa de locos.

 Haí tenemos la ultima carta de Van Goh que dice "Yo arriesgué mi vida por mi obra, y mi razón destruida a medias" 

La MLT es tan valida en Ooo como en nuestro mundo.

Una historia sobre hybris.

Pero "olvidaste tus flotadores" es tambien una historia sobre la desmesura

En la Grecia clásica ajena al concepto de pecado, la principal falta que un hombre podía cometer era la hybris, concepto relacionado con el destino o “parte” que a cada quien le corresponde. La persona que comete hibris es culpable de querer más que la parte que le fue asignada en la división del destino. Multiples héroes griegos pagaron caro sus hybris, Belerofonte en su intento de llegar al monte olimpo fue derribado desde las alturas y termino sus días vagando cojo o ciego, Sisifo quien se negaba a morir, empuja por la eternidad una pesada roca en la obscuridad del inframundo,etc.

En hora de aventura tenemos varios ejemplos de Hybris y todos terminaron  en tragedias, el Buho cósmico descuida sus funciones en Hoots y provoca la caída en desgracia del dulce reino, Urgence Evergreen pretende burlar los ciclos cósmicos, muere y trae almundo esa desgracia que es la corona del rey Helado. En “Olvidaste tus flotadores” Betty pretende desde afuera arrebatar a  la locura y la magia sus secretos y no pagar el precio, es como Prometeo tratando de robar el fuego de los Dioses, Betty se adentro demasiado en las aguas de la locura   (el agua tradicionalemente ha sido asociada a la locura , por ejemplo tenemos el concepto medieval de la nave de los locos) como para poder regresar, Betty entonces ve cara a cara a un Simon Cangrejo que le dice un mensaje inaudible, porque esta vedado al profano  (Simon tal vez sea un cangrejo recordardo la metáfora del balde de cangrejos que no dejan que ninguno salga y se arrastran hasta el fondo el uno al otro) y solo se puede acceder a ese mensaje pagando un precio terrible, este mensaje secreto   que da Simon me recuerdo todos esos ejemplos de  secretos demasiados terribles para el ser humano, Sémele cae fulminada al ver a Zeus en todo su espelndor, el autor del Necronomicón  se vuelve loco  y sufrirá una muerte despiadada devorado por un demonio invisible, el protagonista de “La escritura del Dios ” de Borges al final llega a conocer los secretos del universo , pero a esas alturas ya nada importa.

" Que muera conmigo el misterio que está escrito en los tigres. Quien ha entrevisto el universo, quien ha entrevisto los ardientes designios del universo, no puede pensar en un hombre, en sus triviales dichas o desventuras, aunque ese hombre sea él. Ese hombre ha sido él, y ahora no le importa. Qué le importa la suerte de aquel otro, qué le importa la nación de aquel otro, si él, ahora, es nadie. Por eso no pronuncio la fórmula, por eso dejo que me olviden los días, acostado en la oscuridad. " 

El grito de Betty al recibir una revelación demasiado  dificil de asimilar.

El episodio también nos recuerda la carta del tarot de la Luna, lo cual no es coincidencia en lo absoluto,  Moynihann el autor ha diseñado su propio tarot.

La carta del Tarot llamada La Luna (número 18 en los Arcanos Mayores),  se asocia con "el Inconsciente, el Irracional, los Misterios Femeninos, la Imaginación" -perfecta para un artista dedicado a difuminar La línea entre el sueño de sueño y la realidad de despertar, por no hablar de un hombre plagado de enfermedad mental que no siempre puede decir la diferencia entre los dos. 

(y he aquí de nuevo el vinculo entre el arte y la locura)

Al pie de esta tarjeta se encuentra una piscina profunda, misteriosa, de la cual un Cangrejo o Langosta está tratando de arrastrarse a la tierra seca. Un camino conduce desde la piscina y se retuerce como una cinta hacia el horizonte. El sendero está custodiado por dos animales -en la mayoría de los paquetes de Tarot, estos son los dos perros, en otros son un perro y un lobo. ... Arriba, una luna llena cuelga en el cielo nocturno. Gotas de humedad como diamantes flotan en el aire, como si estuvieran lentamente estiradas de la Piscina por el poder de la Luna. La langosta levanta sus garras del agua, y el perro y el lobo levantan sus cabezas y la bahía se alza bajo el influjo de   la luna.

En la versión clásica de Rider-Waite de la cubierta del tarot, la tarjeta de la luna cuenta una historia alegórica sobre la imaginación. Según la Clave Pictórica de Waite para el Tarot, la carretera, que serpentea entre dos torres, conduce a lo que Waite llama más bien "misterio desconocido" - La luz fría de la luna es la penetración intelectual, un reflejo pálido de la iluminación más profunda producida por la imaginación, con su acceso a lo inconsciente ya lo irracional. Además, dice Waite, la luz de la luna "ilumina nuestra naturaleza animal ... el perro, el lobo y lo que sale de las profundidades, la tendencia sin nombre y horrible que es inferior incluso a la bestia salvaje". La langosta -el id de Freud- se mueve hacia la iluminación, saliendo de la laguna negra de nuestro yo primordial, "pero como regla se hunde de donde vino" (Waite). La mente, en la persona del hombre grave y contemplativo en la Luna, mira tranquilamente "sobre el desasosiego de abajo, y el rocío del pensamiento cae. El mensaje es:" Paz, quédate quieto ", y puede que venga Una calma sobre la naturaleza animal, mientras que el abismo por debajo dejará de renunciar a la forma ". 

Ambas lecturas nos llevan al mismo camino ese vínculo entre la locura y el artista ,esos seres privilegiados y desdichados que han robado un poco de los secretos de los dioses y del incosciente mismo  y caminan libremente entre los mundos del sueño y la realidad y la fantasía (como quien camina entre el sueño y la vigilia), pagando un tributo de desgracia que los hace perderlo todo incluso a si mismos, pero la verdad es que ser un  genio es algo tan ilusorio como ser un desdichado, en esencia todos somos ,otra cosa más profunda retomando a Borges:

Seré una desventura, pero soy, habrá sentido Swift, y también Soy una parte del universo, tan inevitable y necesaria como las otras, y también Soy lo que Dios quiere que sea, soy lo que me han hecho las leyes universales, y acaso Ser es ser todo.

Nota final: este es el tercer episodio del que hablamos en este conteo y el tercero en el que Hablamos de Jesse Moynihan, el tipo es un crack, no por nada es uno de los escritores más queridos por los fans de Hora de aventura,  por decir algo es el escritor favorito de HDA de Perezoso Doom y en lo personal mi segundo fvorito , mi top personal seria

1.-Tom Herpich

2.-Jess Moynihan

3.-Rebeca Sugar

Lastima que  para las 8a y 9a temporadas de ellos solo se quedo Tom, pero nuevos nombres pueden brillar.

"Es natural que lo real sea más extraño que lo imaginado, ya que lo imaginado procede de nosotros, mientras que lo real procede de una imaginación infinita, la de Dios."

Borges citando a Chesterton

LA SENTENCIA
Aquella noche, en la hora de la rata, el emperador soñó que había salido de su palacio y que en la oscuridad caminaba por el jardín, bajo los árboles en flor. Algo se arrodilló a sus pies y le pidió amparo. El emperador accedió; el suplicante dijo que era un dragón y que los astros le habían revelado que al día siguiente, antes de la caída de la noche, Wei Cheng, ministro del emperador, le cortaría la cabeza. En el sueño, el emperador juró protegerlo.
Al despertarse, el emperador preguntó por Wei Cheng. Le dijeron que no estaba en el palacio; el emperdaor lo mandó buscar y lo tuvo atareado el día entero, para que no matara al dragón, y hacia el atardecer le propuso que jugaran al ajedrez. La partida era larga, el ministro estaba cansado y se quedó dormido.
Un estruendo conmovió la tierra. Poco después irrumpieron dos capitanes que traían una inmensa cabeza de dragón empapada en sangre. La arrojaron a los pies del emperador y gritaron:
Cayó del cielo.
Wei Cheng, que había despertado, lo miró con perplejidad y observó:
Que raro, yo soñé que mataba a un dragón así.
Wu Ch'eng en (c. 1505 c. 1580).

TEMOR DE LA COLERA
En una de sus guerras, Alí derribó a un hombre y se arrodilló sobre su pecho para decapitarlo. El hombre le escupió en la cara. Alí se incorporó y lo dejó. Cuando le preguntaron por qué había hecho eso, respondió:
Me escupió en la cara y temí matarlo estando yo enojado. Sólo quiero matar a mis enemigos estando puro ante Dios.
Ah'med el Qalyubi, Nanadir.

UN MITO DE ALEJANDRO
¿Quién no recuerda aquel poema de Robert Graves, en el que se sueña que Alejandro el Grande no murió en Babilonia, sino que se perdió de su ejército y fue internándose en el Asia? Al cabo de vagancias por esa geografía ignorada, dio con un ejército de hombres amarillos y, como su oficio era la guerra, se alistó en sus filas. Así pasaron muchos años y en un día de paga, Alejandro miró con algún asombro una moneda de oro que le habían dado. Reconoció la efigie y pensó: yo hice acuñar esta moneda, para celebrar una victoria sobre Darío, cuando yo era Alejandro de Macedonia.
Adrienne Bordenave, La modificntion du Passé ou la seule base de la Tradition (Pau, 1949).

UN DIOS ABANDONA A ALEJANDRIA
Sitiado Antonio por las tropas de César, se cuenta que en aquella noche, la última, cuando la ciudad de Alejandría estaba en el mayor silencio y consternación con el temor y esperanza de lo que iba a ocurrir, se oyeron gradualmente los acordados ecos de muchos instrumentos y gritería de una gran muchedumbre con cantos y bailes satíricos, como si pasara una inquieta turba de Bacantes: que esta muchedumbre partió como del centro de la ciudad, hacia la puerta por donde se iba al campo enemigo; y que saliendo por ella se desvaneció aquel tumulto feliz, que había sido muy grande. A los que dan valor a estas cosas les parece que fue una señal dada a Antonio de que era abandonado por Baco: aquel Dios a quien siempre hizo ostentación de parecerse, y en quien singularmente confiaba.
Plutarco, Las vidas de los varones ilustres.

HISTORIA DE LOS DOS REYES Y LOS DOS LABERINTOS
Cuentan los hombres dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un gran rey de las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mandó construir un laberinto tan perplejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró el socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía un laberinto mejor, y que si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribó sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días, y le dijo: «¡Oh rey del tiempo y sustancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que te veden el paso».
Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en mitad del desierto, donde pereció de hambre y de sed. La gloria sea con Aquel que no muere.
R. F. Burton, The Land of Midian Revisited (1879)



Todos estos textos los he tomado de la antología de literatura fantastica de Borges y Bioy Casares, que contiene "cuentos breves y fantásticos" de distintas épocas y lugares, snif son autenticas joyas como esta, que es de mis favoritas :

Chuang Tzu soñó que era una mariposa y no sabía al despertar si era un hombre que había soñado ser una mariposa o una mariposa que ahora soñaba ser un hombre.
Herbert Allen Giles, Chuang Tzu (1889)

De la que ya habia hablado en este blog.

El minotauro

Hoy les hablare de aquel hibrido entre el toro y el hombre El minotauro cuyo mito ha causado una gran fascinación, incluso hoy en día. Propiamente llamado Asterión por los cretenses, era conocido en Atenas como el minotauro, que significa el toro de Minos. Para conocer bien su linaje me remontare hasta Europa.
Europa era una mujer fenicia , de la cual se enamoro Zeus, y un día se presento ante ella bajo la forma de un majestuoso toro blanco , Europa al ver que este toro era manso, se monto en el, Zeus entonces aprovecho y cruzo el mar con ella hasta la isla de Creta donde le revelo su identidad y la sedujo (o violo), Zeus le dio tres regalos: el autómata Talos, Laelaps, el perro que siempre atrapaba a su presa y una jabalina que jamás erraba, además de que aconsejo a Asterión rey de Creta (este es otro Asterión) para que tomara a Europa como su reina. (En honor a la forma que adopto Zeus en esta aventura, el soberano de los Dioses creo la constelación de Tauro)
Rembrandt: La abducción de Europa
Asterion no tuvo descendencia propia con Europa, pero adopto como suyos a los hijos que ella tuvo con Zeus: Minos, Radamantis y Sarpedón. Al morir Asterión y quedar vacante el trono de Creta , Minos reclamo tener derecho a el por encima de sus hermanos, alegando que era esta la voluntad divina, y le pido ayuda a Poseidón, quien decidió mandar un toro blanco que debería ser sacrificado en su honor, como muestra del reconocimiento divino.Los hermanos de Minos renunciaron entonces, sin embargo Minos asombrado por tan prodigiosa bestia, de tan nobles aspecto y forma, decidió quedársela para el y en su lugar sacrifico un bestia menos esplendida de su propio rebaño, Poseidón encolerizado infundo en la esposa de Minos ,Pasífae una pasión irracional por aquel toro, quien tras varios intentos fallidos de seducción acudió con Dédalo, el más hábil técnico de toda la Grecia mitológica, quien construyo una vaca de madera hueca , cubierta con cuero de vaca en la que se introdujo Pasífae para ver al fin colmada su pasión.
Por otro lado Poseidón también había infundado una gran ferocidad en aquel toro salido de las espumas del mar, que hizo estragos hasta que Euristeo rey de Tirinto le encargo a Heracles capturar vivo al toro de Creta (este es uno de los doce celebres trabajos de Heracles) a fin de llevarlo a su Palacio Real, Heracles confronto y venció a la fiera, a la que obligo a doblar la cerviz ante el y envolvió en una gran red y cargo sobre sus fuertes hombros, cruzo el mar y llevo ante Euristeo, quien trataría de ofrecer el toro en sacrificio a la Diosa Era, pero esta lo rechazo debido a su carácter violento, fue pues dejado en libertad y marcho a la llanura de Maratón donde causo destrozos.
Pasifae concibo como fruto de sus relaciones con aquel toro, al minotauro, un ser humano con cabeza de Toro, Minos para resguardar su honor encargo a Dedalo construir un Laberinto en el que fueron encerrados tanto el minotauro como Dedalo, este ultimo escapo gracias a unas alas que construyó, huyo de esta forma de Creta junto a su hijo Icaro.

Es hora de hablar de Teseo, héroe mitológico hijo de Etra y Poseidon/ del rey Egeo (ejem verán Poseidon se unió a Etra la misma noche que Egeo, Teseo es en realidad hijo de Poseidon, pero Egeo no lo supo).El rey Egeo, por temor a los Palántidas, (los 50 hijos de su hermano Palante) decidió que Teseo no pasara su infancia con el, sino en la ciudad de Trecén, fue hasta cumplidos los 16 años que Teseo supo la verdad y partió hacia Atenas, limpiando de paso los caminos de delincuentes y posteriormente venciendo a los Palántidas.
Llego el momento de que el tercer grupo de vírgenes partiera al horripilante laberinto del minotauro, Teseo, en la corte de su padre (ejem, el rey Egeo) se entero del degradante tributo que Atenas le rendía a Creta decidió, que el debería de formar parte de los jóvenes que marcharían al laberinto del Minotauro, a fin de confrontarlo y darle fin a tan grande horror. No hubo razones que hicieran desistir a Teseo.
El rey Egeo, le entrego dos velas a Teseo para su navío: una negra y la otra blanca haciéndole prometer que si Teseo regresaba victorioso el piloto del barco izaría la vela blanca, en caso de morir Teseo, el barco regresaría con la vela negra y el rey Egeo esperaría todos los días desde la torre más alta de su castillo mirando al horizonte, en busca de aquel barco cuyo escrutinio del color de sus velas le haría saber cuanto antes si debería de llorar o estallar de gozo.
Teseo partió a Creta junto con el grupo destinando a ser alimento para el minotauro. Allí conoció a la princesa Ariadna, quien se enamoro del apuesto Teseo, al grado de que su corazón se lleno de una aflicción muy grande al saber que Teseo podría morir en la intrincada residencia del Minotauro. Estando a solas con Teseo la hermosa princesa le dijo a Teseo cuanta tristeza le ocasionaba saber su situación y le ofreció su ayuda. Teseo respondió solemnemente que estaba allí para salvar a Atenas de una grave deshonra. La princesa le prometió que en la mañana siguiente le entregaría un puñal envenenado ante el que el Minotauro cedería de un solo golpe y un ovillo que Teseo desenredaría conforme avanzara dentro del laberinto, y que le ayudaría a encontrar su camino de regreso. Teseo conmovido le prometió a Ariadna que una vez venciera al Minotauro, se la llevaría a su patria donde la haría su esposa. Al día siguiente Ariadna entrego el ovillo y la espada de Teseo antes de que los 14 jóvenes ingresaran al laberinto, tras varias horas, el grupo se encontró con el monstruo, que apenas se iba a lanzar sobre Teseo, quien encabezaba el grupo, cuando este le asesto un golpe que termino con la vida del minotauro.

Siguiendo el hilo encontraron la salida, Teseo tomo a Ariadna y partieron en el barco de Teseo con rumbo a Atenas, sin embargo una fuerte tormenta los sorprendió y una fuerte oleada los empujo hasta la isla de Naxos, todos bajaron a tierra a esperar que cesara la tormenta, Ariadna cansada cayo en un profundo sueño, cuando despertó horas después vio con tristeza que no se encontraba la nave de Teseo, había sido abandonada en una isla desierta.
La desdichada princesa pasó largos días llorando en esa isla, sin alimentos ni esperanzas, hasta caer rendida en la arena, así fue como la encontró el Dios Dionisio que surcaba e mar en un barco pirata, y decidió convertir a la princesa en su esposa.

El por qué del comportamiento de Teseo, no esta muy claro, su nave pudo haber sido empujada por un viento traicionero, pudo no haber querido unirse a una mujer a la que le debía la vida, pudo haberla olvidado simplemente, pudo haber sido por ordenes de Dionisio…
Teseo con la emoción de haber logrado una hazaña tan grande olvido cambiar de velas su barco y regreso a su reino con la vela negra en lo alto, su padre al ver desde la torre de su palacio esto, presa de la desesperación de la supuesta muerte de su hijo, se lanzo al mar, que debido a este acontecimiento lleva su nombre: el Mar Egeo.
Teseo pues al regresar victorioso a la corte para anunciar su triunfo no encontró más que llantos y consternación.

Sebastiano Ricci Baco y Ariadna

Y bueno vale la pena hablar de unas notitas que me deje para el final, el rey Minos, a pesar de lo que se podría pensar, gobernó de una manera muy justa, una leyenda nos habla de que cada nueve años se reunía con Zeus quien le daba instrucciones, al morir, se convirtió en uno de los tres jueces de las almas de los muertos junto con Éaco y Radamantis, famosos por su rectitud y sentido de justicia, esto hace pensar a muchos en la existencia de dos Minos, el sabio gobernante, que llego a ser juez de los muertos y Minos, nieto del otro, quien busco apoderarse del toro surgido del mar y persiguió a Dédalo entre otras aventuras.
Y es que la falta que cometió Minos, es la más grave de todas el cometió hybris: se quiso apoderar de un regalo divino, trasgredió los limites sagrados, el minotauro es la materialización de un ser que transgredió los limites, es humano, es animal y es en parte divino, pues su padre es aquel toro surgido por obra de Poseidón, estos limites no se rompen, el minotauro estaba destinado a morir, por ser una aberración.

Como detalle final

Les dejo unos links muuuy buenos:

En el centro del laberinto:
la hybris y el Minotauro

Muy bueno habla sobre el mito del minotauro desde el concepto de hybris y el laberinto como representación del camino más largo dentro de los limites de lo humano, al final del cual esta la muerte.

Blade Runner
o la lucha de Teseo contra el Minotauro

Semejanzas entre la historia de Teseo y blade runner.

Y claro, Borges con su obsesión por los laberintos , evidentemente tendria que haberle dedicado un cuento al Minotauro y lo hizo genialmente , se Titula la casa de Asterión y se los copipego a continuación:

La casa de Asterión, de Jorge Luis Borges
Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito (1) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la Tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el Sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera.

El hecho es que soy único. no me interesa lo que un hombre pueda transmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Las enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprendiera a leer. A veces lo deploro, porque las noches y los días son largos.

Claro que no me faltan distracciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. ( A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos.) Pero de tantos juegos el que prefiero es el del otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio o Bien decía yo que te gustaría la canaleta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya verás cómo el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.

No sólo he imaginado esos juegos; también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce [son infinitos] los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes. La casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Esto no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce [son infinitos] los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado Sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el Sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensangriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor. Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá que me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?



El Sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba un vestigio de sangre.

- ¿Lo creerás, Ariadna? - dijo Teseo -. El minotauro apenas se defendió.

A Marta Mosquera Eastman

(1)El original dice catorce, pero sobran motivos para inferir que en boca de Asterión, ese adjetivo numeral vale por infinitos.

Las ruinas circulares

Hace varios meses les hablaba sobre que a veces pienso en que el mundo podría ser solo un sueño, sobre Chuang Tzu y su mariposa y sobre la teoría de ciertos científicos de que el mundo fuera un simulación virtual y bien, si alguna vez se llegara a poder reproducir la conciencia de alguna forma virtual, probablemente vivamos en un universo de simulación.
Si les agradan esta clase de cosillas, como a mi les gustara este cuento de Borges.


Las ruinas circulares
Jorge Luis Borges

Nadie lo vio desembarcar en la unánime noche, nadie vio la canoa de bambú sumiéndose en el fango sagrado, pero a los pocos días nadie ignoraba que el hombre taciturno venía del Sur y que su patria era una de las infinitas aldeas que están aguas arriba, en el flanco violento de la montaña, donde el idioma zend no está contaminado de griego y donde es infrecuente la lepra. Lo cierto es que el hombre gris besó el fango, repechó la ribera sin apartar (probablemente, sin sentir) las cortaderas que le dilaceraban las carnes y se arrastró, mareado y ensangrentado, hasta el recinto circular que corona un tigre o caballo de piedra, que tuvo alguna vez el color del fuego y ahora el de la ceniza. Ese redondel es un templo que devoraron los incendios antiguos, que la selva palúdica ha profanado y cuyo dios no recibe honor de los hombres. El forastero se tendió bajo el pedestal. Lo despertó el sol alto. Comprobó sin asombro que las heridas habían cicatrizado; cerró los ojos pálidos y durmió, no por flaqueza de la carne sino por determinación de la voluntad. Sabía que ese templo era el lugar que requería su invencible propósito; sabía que los árboles incesantes no habían logrado estrangular, río abajo, las ruinas de otro templo propicio, también de dioses incendiados y muertos; sabía que su inmediata obligación era el sueño. Hacia la medianoche lo despertó el grito inconsolable de un pájaro. Rastros de pies descalzos, unos higos y un cántaro le advirtieron que los hombres de la región habían espiado con respeto su sueño y solicitaban su amparo o temían su magia. Sintió el frío del miedo y buscó en la muralla dilapidada un nicho sepulcral y se tapó con hojas desconocidas.

El propósito que lo guiaba no era imposible, aunque sí sobrenatural. Quería soñar un hombre: quería soñarlo con integridad minuciosa e imponerlo a la realidad. Ese proyecto mágico había agotado el espacio entero de su alma; si alguien le hubiera preguntado su propio nombre o cualquier rasgo de su vida anterior, no habría acertado a responder. Le convenía el templo inhabitado y despedazado, porque era un mínimo de mundo visible; la cercanía de los leñadores también, porque éstos se encargaban de subvenir a sus necesidades frugales. El arroz y las frutas de su tributo eran pábulo suficiente para su cuerpo, consagrado a la única tarea de dormir y soñar.

Al principio, los sueños eran caóticos; poco después, fueron de naturaleza dialéctica. El forastero se soñaba en el centro de un anfiteatro circular que era de algún modo el templo incendiado: nubes de alumnos taciturnos fatigaban las gradas; las caras de los últimos pendían a muchos siglos de distancia y a una altura estelar, pero eran del todo precisas. El hombre les dictaba lecciones de anatomía, de cosmografía, de magia: los rostros escuchaban con ansiedad y procuraban responder con entendimiento, como si adivinaran la importancia de aquel examen, que redimiría a uno de ellos de su condición de vana apariencia y lo interpolaría en el mundo real. El hombre, en el sueño y en la vigilia, consideraba las respuestas de sus fantasmas, no se dejaba embaucar por los impostores, adivinaba en ciertas perplejidades una inteligencia creciente. Buscaba un alma que mereciera participar en el universo.

A las nueve o diez noches comprendió con alguna amargura que nada podía esperar de aquellos alumnos que aceptaban con pasividad su doctrina y sí de aquellos que arriesgaban, a veces, una contradicción razonable. Los primeros, aunque dignos de amor y de buen afecto, no podían ascender a individuos; los últimos preexistían un poco más. Una tarde (ahora también las tardes eran tributarias del sueño, ahora no velaba sino un par de horas en el amanecer) licenció para siempre el vasto colegio ilusorio y se quedó con un solo alumno. Era un muchacho taciturno, cetrino, díscolo a veces, de rasgos afilados que repetían los de su soñador. No lo desconcertó por mucho tiempo la brusca eliminación de los condiscípulos; su progreso, al cabo de unas pocas lecciones particulares, pudo maravillar al maestro. Sin embargo, la catástrofe sobrevino. El hombre, un día, emergió del sueño como de un desierto viscoso, miró la vana luz de la tarde que al pronto confundió con la aurora y comprendió que no había soñado. Toda esa noche y todo el día, la intolerable lucidez del insomnio se abatió contra él. Quiso explorar la selva, extenuarse; apenas alcanzó entre la cicuta unas rachas de sueño débil, veteadas fugazmente de visiones de tipo rudimental: inservibles. Quiso congregar el colegio y apenas hubo articulado unas breves palabras de exhortación, éste se deformó, se borró. En la casi perpetua vigilia, lágrimas de ira le quemaban los viejos ojos.

Comprendió que el empeño de modelar la materia incoherente y vertiginosa de que se componen los sueños es el más arduo que puede acometer un varón, aunque penetre todos los enigmas del orden superior y del inferior: mucho más arduo que tejer una cuerda de arena o que amonedar el viento sin cara. Comprendió que un fracaso inicial era inevitable. Juró olvidar la enorme alucinación que lo había desviado al principio y buscó otro método de trabajo. Antes de ejercitarlo, dedicó un mes a la reposición de las fuerzas que había malgastado el delirio. Abandonó toda premeditación de soñar y casi acto continuo logró dormir un trecho razonable del día. Las raras veces que soñó durante ese período, no reparó en los sueños. Para reanudar la tarea, esperó que el disco de la luna fuera perfecto. Luego, en la tarde, se purificó en las aguas del río, adoró los dioses planetarios, pronunció las sílabas lícitas de un nombre poderoso y durmió. Casi inmediatamente, soñó con un corazón que latía.

Lo soñó activo, caluroso, secreto, del grandor de un puño cerrado, color granate en la penumbra de un cuerpo humano aun sin cara ni sexo; con minucioso amor lo soñó, durante catorce lúcidas noches. Cada noche, lo percibía con mayor evidencia. No lo tocaba: se limitaba a atestiguarlo, a observarlo, tal vez a corregirlo con la mirada. Lo percibía, lo vivía, desde muchas distancias y muchos ángulos. La noche catorcena rozó la arteria pulmonar con el índice y luego todo el corazón, desde afuera y adentro. El examen lo satisfizo. Deliberadamente no soñó durante una noche: luego retomó el corazón, invocó el nombre de un planeta y emprendió la visión de otro de los órganos principales. Antes de un año llegó al esqueleto, a los párpados. El pelo innumerable fue tal vez la tarea más difícil. Soñó un hombre íntegro, un mancebo, pero éste no se incorporaba ni hablaba ni podía abrir los ojos. Noche tras noche, el hombre lo soñaba dormido.

En las cosmogonías gnósticas, los demiurgos amasan un rojo Adán que no logra ponerse de pie; tan inhábil y rudo y elemental como ese Adán de polvo era el Adán de sueño que las noches del mago habían fabricado. Una tarde, el hombre casi destruyó toda su obra, pero se arrepintió. (Más le hubiera valido destruirla.) Agotados los votos a los númenes de la tierra y del río, se arrojó a los pies de la efigie que tal vez era un tigre y tal vez un potro, e imploró su desconocido socorro. Ese crepúsculo, soñó con la estatua. La soñó viva, trémula: no era un atroz bastardo de tigre y potro, sino a la vez esas dos criaturas vehementes y también un toro, una rosa, una tempestad. Ese múltiple dios le reveló que su nombre terrenal era Fuego, que en ese templo circular (y en otros iguales) le habían rendido sacrificios y culto y que mágicamente animaría al fantasma soñado, de suerte que todas las criaturas, excepto el Fuego mismo y el soñador, lo pensaran un hombre de carne y hueso. Le ordenó que una vez instruido en los ritos, lo enviaría al otro templo despedazado cuyas pirámides persisten aguas abajo, para que alguna voz lo glorificara en aquel edificio desierto. En el sueño del hombre que soñaba, el soñado se despertó.

El mago ejecutó esas órdenes. Consagró un plazo (que finalmente abarcó dos años) a descubrirle los arcanos del universo y del culto del fuego. Íntimamente, le dolía apartarse de él. Con el pretexto de la necesidad pedagógica, dilataba cada día las horas dedicadas al sueño. También rehizo el hombro derecho, acaso deficiente. A veces, lo inquietaba una impresión de que ya todo eso había acontecido... En general, sus días eran felices; al cerrar los ojos pensaba: Ahora estaré con mi hijo. O, más raramente: El hijo que he engendrado me espera y no existirá si no voy.

Gradualmente, lo fue acostumbrando a la realidad. Una vez le ordenó que embanderara una cumbre lejana. Al otro día, flameaba la bandera en la cumbre. Ensayó otros experimentos análogos, cada vez más audaces. Comprendió con cierta amargura que su hijo estaba listo para nacer -y tal vez impaciente. Esa noche lo besó por primera vez y lo envió al otro templo cuyos despojos blanqueaban río abajo, a muchas leguas de inextricable selva y de ciénaga. Antes (para que no supiera nunca que era un fantasma, para que se creyera un hombre como los otros) le infundió el olvido total de sus años de aprendizaje.

Su victoria y su paz quedaron empañadas de hastío. En los crepúsculos de la tarde y del alba, se prosternaba ante la figura de piedra, tal vez imaginando que su hijo irreal ejecutaba idénticos ritos, en otras ruinas circulares, aguas abajo; de noche no soñaba, o soñaba como lo hacen todos los hombres. Percibía con cierta palidez los sonidos y formas del universo: el hijo ausente se nutría de esas disminuciones de su alma. El propósito de su vida estaba colmado; el hombre persistió en una suerte de éxtasis. Al cabo de un tiempo que ciertos narradores de su historia prefieren computar en años y otros en lustros, lo despertaron dos remeros a medianoche: no pudo ver sus caras, pero le hablaron de un hombre mágico en un templo del Norte, capaz de hollar el fuego y de no quemarse. El mago recordó bruscamente las palabras del dios. Recordó que de todas las criaturas que componen el orbe, el fuego era la única que sabía que su hijo era un fantasma. Ese recuerdo, apaciguador al principio, acabó por atormentarlo. Temió que su hijo meditara en ese privilegio anormal y descubriera de algún modo su condición de mero simulacro. No ser un hombre, ser la proyección del sueño de otro hombre ¡qué humillación incomparable, qué vértigo! A todo padre le interesan los hijos que ha procreado (que ha permitido) en una mera confusión o felicidad; es natural que el mago temiera por el porvenir de aquel hijo, pensado entraña por entraña y rasgo por rasgo, en mil y una noches secretas.

El término de sus cavilaciones fue brusco, pero lo prometieron algunos signos. Primero (al cabo de una larga sequía) una remota nube en un cerro, liviana como un pájaro; luego, hacia el Sur, el cielo que tenía el color rosado de la encía de los leopardos; luego las humaredas que herrumbraron el metal de las noches; después la fuga pánica de las bestias. Porque se repitió lo acontecido hace muchos siglos. Las ruinas del santuario del dios del fuego fueron destruidas por el fuego. En un alba sin pájaros el mago vio cernirse contra los muros el incendio concéntrico. Por un instante, pensó refugiarse en las aguas, pero luego comprendió que la muerte venía a coronar su vejez y a absolverlo de sus trabajos. Caminó contra los jirones de fuego. Éstos no mordieron su carne, éstos lo acariciaron y lo inundaron sin calor y sin combustión. Con alivio, con humillación, con terror, comprendió que él también era una apariencia, que otro estaba soñándolo.

Una de las cosas que me ha venido a alegrar , las últimas semanas, ha sido el que he descubierto al que ahora es mi nuevo máximo ídolo :

Jorge Luís Borges, un autentico genio, sus muy profundos planteamientos filosóficos, su gran sentido de la metáfora, la asombrosa capacidad creadora de su imaginación, su gran erudición en una basta gama de temas, su asombrosa facilidad de expresión, me han cautivado.

En Borges he encontrado varios de los temas que siempre me han fascinado (algunos de los cuales he tratado en este blog un pequeño reflejo de mi cabeza) por ejemplo diversas fantasías con el tiempo, en su cuento La otra muerte, trata el tema de Dios cambiando el pasado, en El milagro secreto nos habla de un judío al que le es concedido el don de que el tiempo se detenga a unos minutos de su muerte, mientras el tiempo se detiene le es concedido un año para poder el judío,terminar su obra; el eterno retorno (al que abate en su ensayo La teoría de los ciclos ) es abordado en cuentos como el tema del traidor y el héroe, los teólogos, el inmortal, la biblioteca infinita,etc.
La posibilidad de que todo lo que nos rodea no exista, de que todo no sea más que un sueño, El golem, el idealismo, la memoria, la alquimia, los laberintos y los espejos, el infinito, Dios, las matemáticas son unos cuantos de los temas que maneja Borges siempre con maestría, incluso el sentido del humor de Borges me parece uno de los mejores, así en el cuento Abenjacán el bojari, muerto en su laberinto ,no puedo evitar sonreír al leer

Unwin había publicado un estudio sobre el teorema que Fermat no escribió al margen de una página de Diofanto

( x) yo siempre he pensado que Fermat nunca escribio la demostración de aquel teorema ya vi que no soy el unico,
En fin luego le sigo mientras les dejo este poema

Amanacer (Jorge Luis Borges)
En la honda noche universal
que apensa contradicen los faroles
una racha perdida
ha ofendido las calles taciturnas
como presentimiento tembloroso
del amanecer horrible que ronda
los arrabales desmantelados del mundo.
Curioso de la sombra
y acobardado por la amenaza del alba
reviví la tremenda conjetura
de Schopenhauer y de Berkeley
que declara que el mundo
es una actividad de la mente,
un sueño de las almas,
sin base ni propósito ni volumen.
Y ya que las ideas
no son eternas como el mármol
sino inmortales como un bosque o un río,
la doctrina anterior
asumió otra forma en el alba
y la superstición de esa hora
cuando la luz como una enredadera
va a implicar las paredes de la sombra,
doblegó mi razón
y trazó el capricho siguiente:
si están ajenas de sustancia las cosas
y si esta numerosa Buenos Aires
no es más que un sueño
que erigen en compartida magia las almas,
hay un instante
en que peligra desaforadamente su ser
y es el instante estremecido del alba,
cuando son pocos los que sueñan el mundo
y sólo algunos trasnochadores conservan,
cenicienta y apenas bosquejada,
la imagen de las calles
que definirán después con los otros.
¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida
corre peligro de quebranto
hora en que le sería fácil a Dios
matar del todo Su obra!

Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
La luz discurre inventando sucios colores
y con algún remordimiento
de mi complicidad en el resurgimiento del día
solicito mi casa,
atónita y glacial en la luz blanca,
mientras un pájaro de tiene mi silencio
y la noche gastada
se ha quedado en los ojos de los ciegos.

Un campeón del hispanismo

Pues yo no conozco mucho sobre la vida de José Vasconcelos pero me imagino que le encantaba la poesía de Rubén Darío , pero bueno eso es mi imaginación, como sea lo que quiero decir es que Darío compartio la preocupación del filosofo mexicano en cuanto a su preocupación por la posición de los pueblos latinoamericanos ante la expansión del poderío y la influencia de los EU en los aspectos militar ,económico y sobre todo cultural, les dejo 3 emotivos poemas en los que el nicaragünse plasmo como solo el pudo haberlo hecho no solo sus preocupaciones, con respecto al imperialismo estadounidense, sino alabanzas a la cultura latina :La salutación al optimista,Los cisnes y A Roosevelt
SALUTACION DEL OPTIMISTA

Ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda,
espíritus fraternos, luminosas almas, ¡salve!
Porque llega el momento en que habrán de cantar nuevos himnos
lenguas de gloria. Un vasto rumor llena los ámbitos;
mágicas ondas de vida van renaciendo de pronto;
retrocede el olvido, retrocede engañada la muerte,
se anuncia un reino nuevo, feliz sibila sueña,
y en la caja pandórica de que tantas desgracias surgieron
encontramos de súbito, talismánica, pura, riente,
cual pudiera decirla en sus versos Virgilio divino,
la divina reina de luz, ¡la celeste Esperanza!

Pálidas indolencias, desconfianzas fatales que a tumba
o a perpetuo presidio, condenasteis al noble entusiasmo,
ya veréis el salir del sol en un triunfo de liras,
mientras dos continentes, abandonados de huesos gloriosos,
del Hércules antiguo la gran sombra soberbia evocando,
digan al orbe: la alta virtud resucita,
que a la hispana progenie hizo dueña de siglos.

Abominad la boca que predice desgracias eternas,
abominad los ojos que ven sólo zodíacos funestos,
abominad las manos que apedrean las ruinas ilustres
o que la tea empuñan o la daga suicida.
Siéntense sordos ímpetus en las entrañas del mundo,
la inminencia de algo fatal hoy conmueve la tierra;
fuertes colosos caen, se desbandan bicéfalas águilas,
y algo se inicia como vasto social cataclismo
sobre la faz del orbe. ¿Quién dirá que las savias dormidas
no despierten entonces en el tronco del roble gigante
bajo el cual se exprimió la ubre de la loba romana?
¿Quién será el pusilánime que al vigor español niegue músculos
y que al alma española juzgase áptera y ciega y tullida?
No es Babilonia ni Nínive enterrada en olvido y en polvo
ni entre momias y piedras, reina que habita el sepulcro,
la nación generosa, coronada de orgullo inmarchito,
que hacia el lado del alba fija las miradas ansiosas,
ni la que, tras los mares en que yace sepulta la Atlántida,
tiene su coro de vástagos, altos, robustos y fuertes.

Únanse, brillen, secúndense, tantos vigores dispersos:
formen todos un solo haz de energía ecuménica.
Sangre de Hispania fecunda, sólidas, ínclitas razas,
muestren los dones pretéritos que fueron antaño su triunfo.
Vuelva el antiguo entusiasmo, vuelva el espíritu ardiente
que regará lenguas de fuego en esa epifanía.
Juntas las testas ancianas ceñidas de líricos lauros
y las cabezas jóvenes que la alta Minerva decora,
así los manes heroicos de los primitivos abuelos,
de los egregios padres que abrieron el surco prístino,
sientan los soplos agrarios de primaverales retornos
y el rumor de espigas que inició la labor triptolémica.

Un continente y otro renovando las viejas prosapias,
en espíritu unidos, en espíritu y ansias y lengua,
ven llegar el momento en que habrán de cantar nuevos himnos.
La latina estirpe verá la gran alba futura:
en un trueno de música gloriosa, millones de labios
saludarán la espléndida luz que vendrá del Oriente,
Oriente augusto, en donde todo lo cambia y renueva
la eternidad de Dios, la actividad infinita.
Y así sea Esperanza la visión permanente en nosotros,
¡ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda!

LOS CISNES


A Juan Ramón Jiménez

¿Qué signo haces, oh Cisne, con tu encorvado cuello
al paso de los tristes y errantes soñadores?
¿Por qué tan silencioso de ser blanco y ser bello,
tiránico a las aguas e impasible a las flores?

Yo te saludo ahora como en versos latinos
te saludara antaño Publio Ovidio Nasón.
Los mismos ruiseñores cantan los mismos trinos,
y en diferentes lenguas es la misma canción.

A vosotros mi lengua no debe ser extraña.
A Garcilaso visteis, acaso, alguna vez...
Soy un hijo de América, soy un nieto de España...
Quevedo pudo hablaros en verso en Aranjuez....

Cisnes, los abanicos de vuestras alas frescas
den a las frentes pálidas sus caricias más puras
y alejen vuestras blancas figuras pintorescas
de nuestras mentes tristes las ideas obscuras.

Brumas septentrionales nos llenan de tristezas,
se mueren nuestras rosas, se agostan nuestras palmas,
casi no hay ilusiones para nuestras cabezas,
y somos los mendigos de nuestras pobres almas.

Nos predican la guerra con águilas feroces,
gerifaltes de antaño revienen a los puños,
mas no brillan las glorias de las antiguas hoces,
ni hay Rodrigos ni Jaimes, ni han Alfonsos ni Nuños.

Faltos del alimento que dan las grandes cosas,
¿qué haremos los poetas sino buscar tus lagos?
A falta de laureles son muy dulces las rosas,
y a falta de victorias busquemos los halagos.

La América Española como la España entera
fija está en el Oriente de su fatal destino;
yo interrogo a la Esfinge que el porvenir espera
con la interrogación de tu cuello divino.

¿Seremos entregados a los bárbaros fieros?
¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?
¿Ya no hay nobles hidalgos ni bravos caballeros?
¿Callaremos ahora para llorar después?

He lanzado mi grito, Cisnes, entre vosotros,
que habéis sido los fieles en la desilusión,
mientras siento una fuga de americanos potros
y el estertor postrero de un caduco león...

...Y un Cisne negro dijo: "La noche anuncia el día".
Y uno blanco: "¡La aurora es inmortal, la aurora
es inmortal !" ¡Oh tierras de sol y de armonía,
aun guarda la Esperanza la caja de Pandora!

A ROOSEVELT

Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman,
que habría de llegar hasta ti, Cazador,
primitivo y moderno, sencillo y complicado,
con un algo de Wáshington y cuatro de Nemrod.
Eres los Estados Unidos,
eres el futuro invasor
de la América ingenua que tiene sangre indígena,
que aún reza a Jesucristo y aún habla español.

Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;
eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.
Y domando caballos, o asesinando tigres,
eres un Alejandro-Nabucodonosor.
(Eres un profesor de Energía
como dicen los locos de hoy.)

Crees que la vida es incendio,
que el progreso es erupción,
que en donde pones la bala
el porvenir pones.
No.

Los Estados Unidos son potentes y grandes.
Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor
que pasa por las vértebras enormes de los Andes.
Si clamáis, se oye como el rugir del león.
Ya Hugo a Grant lo dijo: Las estrellas son vuestras.
(Apenas brilla, alzándose, el argentino sol
y la estrella chilena se levanta...) Sois ricos.
Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón;
y alumbrando el camino de la fácil conquista,
la Libertad levanta su antorcha en Nueva-York.

Mas la América nuestra, que tenía poetas
desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,
que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,
que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;
que consultó los astros, que conoció la Atlántida
cuyo nombre nos llega resonando en Platón,
que desde los remotos momentos de su vida
vive de luz, de fuego, de perfume, de amor,
la América del grande Moctezuma, del Inca,
la América fragante de Cristóbal Colón,
la América católica, la América española,
la América en que dijo el noble Guatemoc:
«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América
que tiembla de huracanes y que vive de amor,
hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.
Y sueña. Y ama, y vibra, y es la hija del Sol.
Tened cuidado. ¡Vive la América española!
Hay mil cachorros sueltos del León Español.
Se necesitaría, Roosevelt, ser, por Dios mismo,
el Riflero terrible y el fuerte Cazador,
para poder tenernos en vuestras férreas garras.

Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!

El faro de Alejandría

Hoy les transcribo un texto realmente hermoso de José Enrique Rodó que me acabo de leer y esta ,muy bueno.

El Faro de Alejandría.

El primero y más grande de los Tolomeos se propuso levantar, en la isla que tiene a su frente Alejandría, alta y soberbia torre sobre la que una hoguera siempre viva fuese señal que orientara al navegante y simbolizase la luz que irradiaba de la ilustre ciudad. Sóstrato, artista capaz de un golpe olímpico, fue el llamado para trocar en piedra aquella idea. Escogió blanco mármol; trazo en su mente el modelo simple, severo y majestuoso. Sobre la roca más alta de la isla hecho las bases de la fábrica, y el mármol fue lanzado al cielo mientras el corazón de Sóstrato subía de entusiasmo tras él. Columbraba allá arriba, en el vértice que idealmente anticipaba, la gloria. Cada piedra, un anhelo; cada forma rematada, un deliquio. Cuando el vértice estuvo, el artista, contemplando con éxtasis su obra, pensó que había nacido para hacerla. Lo que con genial atrevimiento había creado era el faro de Alejandría, que la antigüedad contó entre las siete maravillas del mundo. Tolomeo, después de admirar la obra del artista, observó que faltaba al monumento un último toque, y consistía en que su nombre de rey fuera esculpido, como sello que apropiase el honor de la idea, en encumbrada y bien visible lápida. Entonces Sóstrato forzado a obedecer, pero celoso en su amor por el prestigio de su genio, ideó el modo de que en la posteridad, que concede la gloria, fuera su nombre y no el del rey el que leyesen las generaciones sobre el mármol eterno. De cal y arena compuso para la lápida de mármol una falsa superficie, y sobre ella extendió la inscripción que recordaba a Tolomeo; pero debajo en la entraña dura y luciente de la piedra, grabo su propio nombre. La inscripción, que durante la vida del Mecenas fue engaño de su orgullo, marcó luego las huellas del tiempo destructor; hasta que un día con los despojos del mortero, voló hecho polvo vano, el nombre del príncipe. Rota ya aventada la máscara de cal, se descubrió en lugar del nombre del príncipe, el de Sóstrato, en gruesos caracteres, abiertos con aquel encarnizamiento que el deseo pone en la realización de lo prohibido. Y la inscripción vindicadora duró cuanto el mismo monumento; firme con la justicia y verdad; bruñida por la luz de los cielos en su campo eminente; no más sensible que a la mirada de los hombres, al viento y a la lluvia.

Un arranque de sinceridad y libertad que te lleve al fondo de tu alma, fuera del yugo de la imitación y la costumbre, fuera de la sugestión persistente que te impone modos de pensar, de sentir, de querer, que son como ritmo isócrono del paso del rebaño puedan hacer de ti lo que la obra justiciera del tiempo verificó en la inscripción de la torre de Alejandría. Deshecho en polvo leve, caerá de la superficie de tu alma cuanto allí es vanidad , adherencia, remedo ; y entonces, acaso por primera vez, conocerás la verdad de ti mismo .Despertaras como de un largo sueño de sonámbulo .Tu hastío y agotamiento son quizás, cual los de muchos otros , cosa de la personalidad ficticia con que te vistes para salir al teatro del mundo ; es ella que se ha vuelto en ti incapaz de estimulo y reacción .Pero por bajo de ella reposan , frescas y límpidas, las fuentes de tu personalidad verdadera , la que es toda para ti; apta para brotar en vida, en alegría, en amor, si apartas la endurecida braza que detiene y paraliza el ímpetu. Allí está lo tuyo y allí no es el esquilmado campo que ahora alumbra el resplandor de tu consciencia .¿Porqué llamas tuyo lo que siente y hace el espectro que hasta este instante uso de tu mente para pensar, de tu lengua para articular palabras, de tus miembros para agitarse en el mundo, cuyo autómata es, cuyo dócil instrumento es, sin movimiento que no sea reflejo, sin palabra que no sea eco sumiso ?¡Ese no eres tú!¡Ese que roba tu nombre no eres tú!¡Ese no es sino una vana sombra que te esclaviza y te engaña , como aquella otra que mientras duermes ,usurpa el sitio de tu personalidad e interviene en desatinadas ficciones ,bajo la bóveda de tu frente !

Rubén Darío

Mi poeta favorito es por mucho el nicaragüense, Rubén Darío(1867-1916) El príncipe de las letras castellanas .Su verdadero nombre era Félix Rubén García Sarmiento, nació un 18 de enero en la ciudad de Metagalpa, desde muy pequeño dio muestras de su gran talento, a los 13 años ya colaboraba en diversos periódicos y cobro fama como "el niño poeta".Muy joven abandono su patria en 1882 se embarco hacia el Salvador , donde tuvo cierto éxito (la celebración del centenario de nacimiento de Simón Bolívar inicio con la recitación de un poema suyo, además de su participación en otros eventos ) pero debió regresar a su país al tener que enfrentar una adversa situación económica.

Infeliz en Managua , abandona una vez más su patria en 1886 para trasladarse a Chile, donde pasa también bastantes dificultades, sin embargo gracias a la protección de sus amigos logra encontrar trabajo en el diario La Época y publicar su primer libro de poemas, en 1887 publica Azul ,libro que sirve como punto de partida para el modernismo , movimiento literario revolucionario que buscaba lograr una renovación en la literatura, aunque el éxito de esta obra no fue inmediato, al ser aclamado por el ilustre critico literario Juan Valera como un poeta y prosista de talento, Darío logro consagrarse.

A partir de entonces paso su vida en viajes de Europa a América y de América a Europa desempeñando diversos puestos diplomaticos, colaborando en diarios del viejo y del nuevo mundo, en 1896 publica otra de sus obras más importantes Prosas profanas que consolida poderosamente al modernismo en lengua castellana y en 1905 Cantos de vida y esperanza, los cisnes y otros poemas su tercer gran obra maestra.

Lamentablemente el alcoholismo y los problemas economicos fueron 2 grandes constantes en su vida, que mermaron su salud, en busca de paz regresa a su patria en 1916 donde muere.

Su poesía se caracteriza por ser exótica poseer un rico , variado y delicado lenguaje, que enriquece con nombres de lugares exóticos ,personajes de la mitología griega, e incluso algunos términos ocultistas ,en su obra nos encontramos con la historia de hermosas princesas de paises lejanos y exóticos , con jardines , bosques y estanques poblados por cisnes (el símbolo por excelencia del modernismo debido a su elegancia), pavos reales y faunos , chinerias y japonerias, de eso trata el modernismo de escapar de la vulgaridad, justamente quienes critican la obra de Darío deciden atacer por se flanco, afirman que el modernismo es trivial y escapista, sin embargo digo yo si en la poesía uno no se puede escapar a refinados mundos de ensueño perdidos ,entonces ¿donde?

La temática de la obra de Darío es bastante amplia , la angustia existencial también esta presente en sus versos, como en Lo fatal:

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésta ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos...!

Otra de sus principales preocupaciones fue la amenaza que suponían los Estados Unidos para la cultura hispánica en todos los sentidos , la cual hizo patente en los siguientes versos de su poema los cisnes (y en otros como en a Roosevelt ,dedicado al presidente Theodore Roosevelt)

¿Seremos entregados a los bárbaros fieros?
¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?
¿Ya no hay nobles hidalgos ni bravos caballeros?
¿Callaremos ahora para llorar después?

La característica más notables de sus escritos son el ritmo y la musicalidad,por encima de todo , el mismo dijo alguna vez;
Como cada palabra tiene un alma, hay en cada verso además de la armonía verbal, una melodía sideral.La música es solo de la idea muchas veces.

Por ultimo les comparto uno de mis cuentos favoritos de este genio nicaragüense

La princesa vespertina

Rubén Darío

La princesa vespertina era hija del rey Bolzor, señor de las islas Opalinas. Había nacido un día melancólico y nunca salía de su palacio de plata pulida y marfil sino en la hora en que surgía en la celeste seda, el lucero de la tarde pues Vespertina era una flor crepuscular. Por eso cuando el sol brillaba en su mediodía, nadamas triste que las islas solitarias y como agitadas, más cuando llegaba la hora delicada del poniente no había alegría comparable a la de las islas: Vespertina salía, desde su infancia a recorrer sus jardines y kioscos y ¡oh adorable alegría! ¡oh alegría llena de una tristeza infinitamente sutil! Vespertina pasaba con paso de blanca sombra; delante de ella iba su galgo color de nieve; y todo era silencio armonioso a su paso por los jardines, por las alamedas hasta que ella se detenía al resplandor de la luna que aparecía a escuchar la salutación del ruiseñor que le decía:
-Princesa Vespertina, en un país remoto esta el príncipe Azur, que ha de traer a tus labios y a tu corazón las más gratas mieles. Más no te dejes encantar por el encanto del príncipe Rojo, que tiene una coraza de sol y un penacho de llamas.
Vespertina ibase a su camarín, en su palacio de plata pálida y marfil…¿A pensar en el príncipe Azur?...No…¡A pensar en el príncipe Rojo!

Y el rey Balzor dijo un día a su hija:
-Han venido dos embajadores a pedir tu mano. El uno llegó en una bruma perfumada, y dijo su mensaje acompañando las palabras con un son de viola. El otro, al llegar, ha secado los rosales del jardín, pues su caballo respiraba fuego. El uno dice: mi amo es el príncipe Azur. El otro dice: mi amo es el príncipe rojo.
-¡Por el lucero de la tarde juro que no me he de casar, padre mió sino con el príncipe rojo!-Dijo Vespertina.
Y así fue dicho al mensajero del caballo de fuego; el cual partió sonando un tan sonoro olifante, que hacia temblar los bosques.
Y días después oyese otro mayor estruendo cerca de las islas Opalinas; y se cegaron los cisnes y los pavos reales. Porque como un mar de fuego era el cortejo del Príncipe rojo;el cual tenia una coraza de sol y un penacho de llamas; tal como si fuese el sol mismo.
Y dijo: ¿Dónde esta ¡Oh rey Balzor!, tu hija la princesa Vespertina? Aquí esta mi carroza roja para llevarla a mi palacio. Y entre tanto en las islas era como el mediodía, la luz lo corroía todo, como un ácido; y del palacio de marfil y de plata pálida, salío la princesa Vespertina.

Y aconteció que no vio la faz del príncipe rojo, porque de pronto se volvió ciega, como los pavos reales y los cisnes; y al querer adelantarse a la carroza, sintió que su cuerpo fantasmal se desvaneció como un copo de nieve o un algodón de nube…Porque ella era una flor crepuscular; y porque si el sol se presenta, desaparece en el azul el lucero de la tarde

La literatura de la China Clásica:Filosofía y Poesía II

Tanto el idioma como la escritura china poseen características peculiares que hacen que su poesía tenga rasgos que los que no estamos familiarizados con el chino apenas y nos podamos imaginar, el monosilabismo y la invariabilidad de la palabra (no se distingue genero ni número, ni sustantivo, verbo y adjetivo), la escritura ideográfica permite que al estar ante una poesía en chino, se tenga una sensación similar a la de estar ante una pintura, se tendrá un panorama completo de la poesía, cada signo representa una idea completa, teniendo asi ante nosotros, ríos, dioses ,montañas, bosques, hermosas doncellas, el sol, la luna y las estrellas sin haber siquiera empezado a leer, otro rasgo peculiar es el paralelismo, del que hablare más adelante.

Los estilos y los temas
La poesía china más antigua que se ha encontrado se encuentra en uno de los clásicos confucianos el Shih Ching (el libro de las odas) cuyo contenido se reparte principalmente entre himnos, panegíricos dedicados a los grandes señores de la guerra y poesía popular. Con el tiempo esta obra fue alterada por los sabios eruditos e interpretes de las cortes de la dinastia T'ang a fin de adaptarlos a las normas de la moralidad de la religión oficial, (recordemos que la religión oficial a pesar de afirmar estar basada en las lecciones de Confucio en realidad se desvio en gran parte de las lecciones del maestro , pues fue considerablemente tiempo despues de la muerte de Confucio que sus enseñanzas pasaron a constituir parte del culto oficial) es muy probable que las interpretaciones de la dinastía Táng hubieran confundido a los poetas de la antiguedad , quienes en sus poesías escribían odas a la antiguedad , la gloria de los grandes príncipes y al amor.
El Shi Ching acabo siendo un modelo de inspiración para los poetas chinos que se aprendían de memoria las poesías de este libro e imitaban el estilo de este libro en sus propias obras.
Otra obra fundamental en la poesía China es el Ch'u Tz'u , libro extravagante , alejado de la tradición clásica que nos describe viajes a paraísos extraterrenales, fu aceptado como un clásico menor y con el paso del tiempo también fue corregido y editado.
Con los poetas medievales dedicándose al estudio de estos libros llego a surgir el estilo Shih a partir del Shih Ching (lírica métrica) y del C´'u Tzú nacio es estilo fu (rapsodia descriptiva).
El Shih seguia un ritmo y una métrica precisa con versos dísticos pareados compuestos de cuatro, cinco o siete palabras cada uno, con el tiempo entre sus características se agrego el paralelismo, las palabras de un verso tenían su paralelo en el siguiente.
Por ejemplo:
Río del atardecer -plano, sin movimiento ;
Flores de la primavera-plenas, recién abiertas.
Las ondas se alejan,llevandose la luna,
Las ondas llegan ceñidas de estrellas.

En este poema Río y Flores son paralelas (se encuentran en la naturaleza, ) atardecer lo es con respecto a primavera (periodos de tiempo), plano con plenas (describen respectivamente al río y a las flores) y así respectivamente.

La forma fu, menos simétrica y con menor precisión en cuanto al metro, se caracterizaba por su vocabulario rico , variado y exquisito.

Los grandes temas de la poesía china fueron las relaciones de amistad y amor, el cariño hacia los amigos y padres, y algunos poemas incluso bastante sensuales, también se destaca entre la temática predilecta de los poetas chinos lo efímero de la vida, como el tiempo lo desvanece todo , y hermosos cantos a la naturaleza, en pocos lugares del mundo parece haber influenciado el medio ambiente de tal modo en el corazón de los hombres, la variedad de matices de China rodeada al norte por el desierto de Gobi, y aun más allá las áridas y polvorosas estepas de los mongoles, las costas del este y las montañas del sudeste con sus ríos lentos y serpenteantes dejo una gran marca en la poesía china medieval.

Les dejo una selección hermosas fotos de paisajes chinos, acompañadas de poesías chinas medievales que a más de mil años de haber sido creadas conservan su vigencia.

Cada vez que miro un paisaje hermoso
Alzo mi voz y recito una estrofa de poesía
Po Chui Siglo IX (fotografía :Archivo Bettmann)

El río ligero desemboca en el mar
y no vuelve jamás...
Ved, allá, lejos ,sobre la torre,
un hombre se desconsuela
frente al espejo.
Por la mañana, sus cabellos de seda negra,
al atardecer de nieve.
Gustemos las alegrías de antaño.
No dejemos sola, al claro de luna,
la copa rutilante de vino...
Vino de viña:no deseo desesperarme...
Olvidaremos juntos la tristeza de mil años
Li Tai Po 762-705 A.C (fotografía :Archivo Bettmann)



Lamento de la campesina
Duerme un mes en el campo,
en una estera...
En el tiempo propicio arroz cosecha y lo acarrea
sudorosa-los hombros doloridos-
de su casa al mercado.
El grano es del patrón.Sólo recoge el precio del salvado.
Vende su búfalo para pagar impuestos,
rompe su casa para quemar la leña
y del frió librarse.
¿Pero... que hará el año venidero
para no tener hambre?
Su shi (1036-1101) (fotografía:Archivo Bettmann)

Las muchachas van por agua al arroyo;
Los hombres van a recoger leña al collado...
Vivos son el pueblo de la aldea Ch' en;
Muertos se tronan en el polvo de la alden Ch'en...

Po Chui Siglo IX (Fotografia Helene Hoppenot)

Junto a la laguna de primavera, profunda y vasta,
Debes estar aguardando el retorno de la barca ligera.
Flexible y suave, la verde lenteja acuatica se entrelaza
Hasta que los sauces oscilantes la vuelven a abrir.
Wang Wei ,Siglo VIII

En los valles sinuosos asaz tortusos de seguir
En riscos que se remontan a quién sabe qué alturas,
Miles de hierbas diferentes lloran rocío
Y los pinos susurran juntos al viento.
Han Shan siglo VIII (fotografía :Archivo Bettmann)

Al alba a trabajar
al crepusculo a descansar,
Bebiendod e un pozo excavo
Comiendo de los campos aro
¿El emperador y su poder que son para mi?
Anónimo (fotografía :Archivo Bettmann)

Una barca en las aguas primaverales
-como sentarse en la cima del cielo

Tu fu (Siglo VIII)